El silencio cinico que emite la radio evoca la mirada ciega que me obsesiona en estos tiempos. Me refriego la cara en un espasmo, una arcada que deforma mi espalda y la espera. Apretar los parpados, los dientes y bostezar sugieren un buen antidoto. Un tachon más en la hoja no corrige las cosas

Estamos hechos de estrellas. No somos más que una trama de conciencias desencontradas perdidas en el cosmos.

Simple.